Я был близок к тому, чтобы опустить руки. Минут на двадцать - но был. Ну почему оно все, ссука, так сложно.
Иногда мечтаю о том, что будет потом. Как-то идилически и пасторально. Именно мечтаю, представляя какие-то простые житейские моменты, знакомые лица, обычные, забавные или откровенно дурацие ситуации. Я ведь наверняка попадал бы, как всегда, в какие-нибудь дурацкие ситуации.
А еще я читаю "Старика и море". И вопреки собственному крайнему скепсису относительно Хемингуэя и призеров Пулитцеровской премии в частности - мне нравится. У него просто потрясающе описано море. Пока читал, почти потрогал его руками.
Кто придумал в аннотации к "Дороге" Маккарти сказать, что это чуть ли не новый Хемингуэй? и слог, мол, один в один. Я на тот момент не читал и старого. Поэтому вышло как в глупом анекдоте:
- Слыхал я вашу оперу. Как это может нравиться, они же фальшивят дико.
- А где слыхал?
- Да, жена в душе напела.
"Прощай, оружие" я точно в руки не возьму, а вот "Старик и море" мне пока по душе. И явная такая аналогия со "Стариком, который читал любовные романы" Сепульведы в голове мелькает. Хотя, конечно, должно быть наоборот. По старшинству и условной приемственности. Только у Сепульведы вместо моря - амазонская сельва. И море все-таки ярче.