Я сейчас читаю "Приглашение на казнь". Отчасти из мазохизма, ибо это близко к потоку сознания, который я не люблю еще с Джойса. но, в отличие от Джойса, тут мне хотя бы не хочется убивать людей - или я просто стал терпимее.
В какой-то момент я понял, что надо срочно расслабиться и почитать. Правда, Набоков не очень расслабляет, но...
Но, по крайней мере, у него интересная манера письма. Мне не нравится то, что он пишет и его сюжеты, я не люблю многословие его манеры изъясняться. Но у Набокова чертовски интересные описания мимолетных ощущений, которые сложно пересказать в обычной жизни или в книгах, но у него получается. Возможно, дело в синестезии. Может быть. Я не знаю.
Я не понимаю того, что происходит в книге, зачем все это, искусственное и ненастоящее - это специально подчеркнутое, гротескное ощущение, которое с самого начала перестает казаться гротескным, а становится каким-то - знаешь, как если ты нацепишь себе на голову картонную коробку, а сверху на тебя будет сыпаться конфетти - а ты сидишь внутри и думаешь - чё?
И тем не менее в синестезию я охотно верю. Он умудряется делать то, о чем я мечтал с детства - описывать эти мелкие ощущения, которые нельзя передать словами.
Это в первую очередь заставило меня когда-то не отрываясь, прочитать половину "Лолиты". Я бы, наверно, читал это, даже если бы там был список покупок на неделю. Вторая половина на следующий день шла наоборот, невообразимо тяжело. Многословие запечатывало мозги, в которых билась одна единственная мысль: почему я все еще это читаю?
ради этих моментов. Ну и незадолго от концовки было очень даже ничего.
Впервые я пишу о книге, которую не дочитал. Я не знаю, чем там все закончится и закончится ли. Не скажу, что мне интересно, но не могу сказать и что это просто дело принципа.
Не могу отделаться от ощущения что постоянно вижу автора как человека в блинном светлом домашнем халате.
Посмотрел фотографию Набокова. Ух ты. Вот он. Но про халат я, конечно, никогда не узнаю.
Тьфу.