Доди Смит "Я захватываю замок"

Иногда читаешь книгу и понимаешь: автор умен. автор талантлив. автор неплохо пишет и старается подстраиваться под образ мышления и манеру мыслей своей семнадцатилетней героини. К автору вообще по написанному и стилю повествования нет нареканий.
Но до чего ж не нравятся герои и сюжет. Нет, они не картонные, хотя бы частично, но они раскрыты. Но читать про людей такого типа просто претит.

Чем хороша и не всегда хороша Барсумская рулетка: тебе может выпасть книга такого жанра, который ты никогда не сел бы читать. Мне попался любовный роман.
Оказалось, что я действительно не переношу любовные романы. Для меня это не было секретом. Но я лишний раз точно убедился.

В полуразвалившихся останках старого английского замка живет семья. Гений и некогда автор единственной книги, в творческом кризисе, затянувшемся на *надцать лет; относящийся к своей семье как "о, здесь живут какие-то люди, с которыми я не хочу разговаривать". Две его дочери - прагматичная красотка Роуз и семнадцатилетняя, не по годам умная Кассандра, ведущая дневник. Их младший брат школьник Томас. Мачеха Топаз, натурщица, артистично-эксцентричная блондинка неземной красоты, успешно старающаяся быть заботливой хозяйкой, женой и подругой выросшим падчерицам.
Кстати, все женщины в книге как на подбор красотки. вообще все. Мужчины тоже не уроды. В общем, или автор оптимистка и любит всех людей, видя в них красоту, или писать про красивых людей ей просто гораздо приятнее.
Есть еще восемнадцатилетний паренек Стивен, некогда сын служанки семейства, который теперь живет вместе с ними, работает за крышу над головой (старый курятник), кормит все семейство, но при этом к нему относятся как к пустому месту и воспринимают все как должное. Кстати, паренек тоже просто неземной божественной красоты.
Ах да. семья еще помнит денежные годы, но сейчас крайне бедна. настолько что не хватает денег даже на яйца на завтрак (сельская местность, деревня, 30-е годы двадцатого века). а все что можно было продать, в том числе мебель - продано давным-давно. Сочувствия правда это не вызывает: никому из семейства в принципе не приходит в голову отправиться работать. Ну или там рыбы в речке наловить, если совсем голодно. Или тех же кур завести. Живут они подачками соседей и попытками продать тем же сердобольным соседям что-нибудь из того, что еще можно продать. Когда делается совсем туго, работает за всех парнишка Стивен, отдавая семейству жалование, что опять таки воспринимается всеми как должное.
ну а дальше в один прекрасный момент в дом заезжают братья новые владельцы соседнего замка. и начинается эпопея - как выдать замуж старшую сестру за наследника замка, потому что у него есть деньги.
Вот это поворот, мог бы сказать я. Но не скажу. Потому что мне было скучно. Не то чтобы я ожидал крутых сюжетных поворотов от любовного романа, но когда тебя раздражают почти все герои хочется ухватиться ведь за что-нибудь, да? Впечатление что ничего не происходит стойко удерживалось большую часть книги, разбавляясь парой динамичных моментов.
ну а потом все начали друг в друга влюбляться. Невзаимно, по цепочке, безнадежно. И я окончательно скис.

Вообще, что понравилось.. понравилось бы мне при других обстоятельствах - это женский взгляд на все происходящее. Возможность посмотреть на мир женскими глазами, почувствовать как устроены женские мозги причинно-следственные связи с этой женской стороны. То есть как-то так сложно, многогранно, но по-своему логично и объяснимо. А тут даже "она поцеловала его потому что любит другого" объяснилось так, что мне стало понятно. То есть неочевидно, но понятно, что в прицнипе что-то немного проясняется в картине мира, да.

И вот теперь у меня двоякое впечатление. чувствуется, что книга неплохая, для своей аудитории - и как написано, и как продумана мотивация и реакции героев. Но я чувствую себя так, будто жрал кактус и теперь объелся.
Не мое.

Синестезия - воспринимать текст цветами и ощущениями. Синестезия - переводить весь визуальный мир в ощущения и эмоции.
Вторым и самым долгим увлечением после нумизматики стала музыка. Мне всегда больше нравилось слушать, чем играть, а синтезатор и пианино все равно предпочитаю гитаре. С гитарой у меня вообще не сложилось.
На самом деле, если я умею кое-как на чем-то играть, то только на варгане. Душа хотела бы флейту, скрипку и фортепиано. Но руки говорят - варган, чувак. Варган.

Я предпочитаю не играть, а слушать. Еще полгода назад увлеченно с примерами показывал бы, чем дарк эмбиент отличается от данжн синта, а пост рок от пост-панка.
Пожалуй, я был и еще немного остаюсь меломаном. Меломаном не в смысле "слушаю все, что попадется", а "слушаю подчас очень разное". Мне нравится пост рок и психоделика семидесятых, дарквейв и блюз-рок, дарк эмбиент и фолк. Не переношу разве что рэп с хипхопом, блэк и дум. Зависаю в группках с песнями начинающих групп, выискивая что-то интересное. Так я буквально влюбился в "АтЪ" и тогда еще не сильно популярную "Немного нервно". Пока не понял для себя, что последние все больше начинают походить на непереносимые мной "Флёр". Разве что все равно останется пара песен, которые я услышал в самом начале, и которые люблю:

Мне снятся белые стены,
Красные камни,
Следы на песке.
Мне снятся огни и кресты,
Три года в этой пустыне,
Три года крестного хода,
И руки пусты.

Мне нравится старый русский рок. Уже двенадцать лет я дичайше прусь по "Пикнику". Пикник, БГ, Агата Кристи, ДДТ, Аукцыон.
Монгольский фолк соседствует в моей голове с Вивальди, Депеш Мод - с Йовин и башней Rowan, dead can dance и Лиза Джеррард с Оргией Праведников. Трип-хоп и соул - с готик-роком.
Звуки для меня - тоже ощущения. Как и стихотворный ритм.

Когда бро заглянул в мой плейлист, первым, что он сказал, было: "На третьей песне мне захотелось повеситься". И накачал мне "Арии". Так повеситься захотелось мне.
Правда, пока не знаю людей, которые, нажравшись в хлам, пели бы Битлов, а не Арию, Агату, Наутилус и Киша с Сектором газа.

When I find myself in times of trouble
Mother Mary comes to me,
Speaking words of wisdom -
Let it be.
And in my hour of darkness
She is standing right in front of me,
Speaking words of wisdom -
Let it be.

Не знаю как искать новые книге на том же ливлибе. кругом -любовная хрень. Все комменты -про любовные романы, все новые добавленные книги -любовные романы. Это какой-то узкоспециальный ресурс, а я не просек?

Хочу того, не знаю чего. Хочется не столько умного, сколько интересного и динамичного - пусть фентези или альтернативная история, лишь бы адекватная логика, войнушки, интриги.. и без любви. Не переношу любовные линии. ну или хоть фоном - тут пожалуйста. Но пока поиски новых книг как острым стеклом по заднице: вроде и неловко вслух сказать, но печалит, печалит.

Когда на душе становится совсем паршиво, я ухожу или к Н. или к СМ. Но если, конечно, все совсем не очень, то тут СМ, однозначно. Прелесть нашим односторонним посиделкам придает то, что он меня не видит.
Если бы всех можно было представить в виде животных, то См однозначно был бы котом. Черным облезлым дворовым котом. Наглым, вопреки здравому смыслу лезущим под ноги и притворно трущимся об ногу, выпрашивая нужную подачку, но не просто какую-нибудь... Голодный дворовый кот, который подчеркнуто-демонстративно отказывался бы от куриных крылышек и вискаса, требуя только куропаток в сметане и самого лучшего кошачьего корма, за что неизменно оказывался бы бит, как доброхотами, пытавшимися покормить "зажравшуюся сволочь", так и другими котами.

Я стою позади, иногда кладу руку ему на плечо, иногда подпираю кулаком подбородок и заинтересованно слушаю его мысли. Чтобы чувствовать себя комфортно, мне надо прикасаться к собеседнику, хотя в реале я себе такого не позволяю.
Иногда глажу по голове, приобнимаю за плечи и ласково-проникновенно говорю, не стесняясь, что вслух:
- Ну какая же ты сволочь, а. Как же ты меня раздражаешь.
Раньше я обращался исключительно на "вы", но теперь можно.
Если посмотреть со стороны, у нас довольно странные взаимоотношения. Я в его глазах - зарвавшийся дерзкий мальчишка, который ничего не понимает, См в моих - еще не идиот, но где-то близко. Ну как иначе я могу назвать человека, который уже третий раз за последние три месяца оказывается в тюрьме? Причем по единственной причине, раз за разом наступая на одни и те же грабли.
- Откуда у вас вообще такие криминальные замашки, м? - спрашиваю я, хихикая, и перегибаюсь через его плечо. См меня не слышит и задумчиво смотрит в стену. Между предпоследним заключением и этим прошло меньше суток, а все почему?.. Я мог бы написать ему записку, не менее язвительную записку. Но у меня осталось еще немного уважения и деликатности. Я представляю себя на его месте: злиться и спорить с пустотой - что может быть печальнее.
Сажусь перед ним, пытаясь внимательно разглядеть лицо. Я питаю симпатию к людям определенного склада: они однозначно умны, у них сложный характер, они хорошо язвят при необходимости. Но в каждом из них я вижу внутри что-то хорошее. В Принце я не ошибся. Хвар - не мне его судить, ему сильно досталось и это можно считать оправданием интеллектуального, но возведенного в степень мудачества. Что же касается СМ - то с моей стороны это вера в хорошее внутри вопреки всем фактам и доказательствам.

У него темные глаза, черные короткие волосы, примечательный нос. На вид ему чуть больше сорока. Надо сделать очень много глупостей, чтобы я по умолчанию перестал подчеркнуто-уважительно относиться к тому, кто старше меня по возрасту. В сложившихся реалиях в моих глазах мы примерно равны.
Впервые эти странные посиделки начались еще зимой. Тогда у См, еще до первой ссылки, появилась привычка закрываться поздно вечером у себя в комнате, писать на родном языке стихи и зачитывать их себе вслух, кое-что подправляя. Самым потрясающим во всем этом было то, что я знал: в кои-то веки он не работает на публику, то есть хотя бы это - непритворное и настоящее. Ведь себе не врут.

Нас разделяет пятьсот лет, разный опыт и разные языки. На правах невидимки я стоял за его спиной и слушал. Не в состоянии уловить рифму, но улавливая ритм, эмоции и смысл. О чем были те стихи? Мысли запутавшегося человека, пытающегося понять происходящее вокруг. Сильные мира сего, политика, интриги. Все что вас интересовало и раньше, СМ, ведь правда же? Только здесь вы чувствуете, что все очень похоже на то, к чему вы привыкли, но другое. Вы это чувствуете, но не понимаете, что не так и как это понять. Но раз за разом вы не слушаете свою интуицию, а действуете по одному и тому же "проверенному годами" сценарию, который раз за разом превращает ваши приключения в фарс, полную потерю хорошей репутации и дорогу к смерти или к каторге.
Почти два года назад, разве к этому все шло? Когда я держал вас за руку в разваливающемся доме и успокаивал, глядя в испуганные глаза, когда поддерживал вас и вытаскивал - я понятия не имел, что все так выйдет.
Нет, мне вы не сделали зла - мы с вами не пересекались. Почти. По вашему мнению. Я-то наблюдаю то и дело и вмешиваюсь, но вы не узнаете. Но какой же надо быть сволочью, См, чтобы раз за разом пытаться подставлять других.
А все равно ведь жаль. Можно было бы развернуться и уйти, оставив вас в покое. Или вытащить снова. Но ведь ничего не изменится - вы верно следуете раз выбранным граблям. Уже проверяли.
Человек, спасший однажды другому жизнь, навсегда остается за него в ответе - это правда? Если да, то я попал.

Я коллекционирую эмоции и воспоминания. Обычно светлые, но иногда бывает, что больные.
Вообще, чем больше проходит времени, тем отчетливее понимаешь, что плохое забывается, а хорошее остается. Только если не случается так, что ты продолжаешь бояться, что это плохое снова случится, и у него есть все шансы, чтобы произойти.
я не знаю, что может быть самым страшным. бессилие, невозможность помочь тем, кто дорог, чувство, что умираешь? Я не знаю.
Для меня эттим так и остался тот момент семь или восемь лет назад. А он даже пытался улыбаться.
С тех произошло много вещей хуже. И опасней, как бы странно оно не звучало, но в памяти осталось именно то. Ты не хочешь к этому моменту возвращаться, но тебя тянет, ты испытываешь болезненный мазохизм, вспоминая все в деталях, прокручивая раз за разом. и эмоции которые были тогда -они не слабеют с каждым разом. они всегда такие же, как были тогда.

- А ты склонен к импульсивному поведению?
- Не знаю, если честно. По темпераменту я помесь сангвиника и холерика. Но меня научили хорошей штуке: прежде чем что-то сделать или сказать -мысленно посчитай до десяти. Теперь почти всегда я считаю до десяти с каменной мордой, а потом отвечаю "Здорово. Какой хороший совет. Обязательно так и сделаю".
А мысленно... а мысленно я холерик.
Поэтому маршруты людей, которым я вежливо улыбаюсь и киваю, чаще всего длинные и запутанные.
- Т.е раньше ты говорил, а потом думал?
- Нет. Раньше я что думал, то и говорил.

Мне очень понравилось. Я про "Старика и море". Правда, не ожидал. И это было сильно.
А еще, наверно, книги надо правда читать, чтобы они совпадали с внутренними потребностями. Совпало.
Я еще в школе не умел писать сочинения по тому "что хотел сказать автор". Любовь к миру, безнадежность отчаянной борьбы человека против океана, мир одного человека, яркость моря.
Почему-то запала в память фраза: "Хорошо что нам не приходится убивать звезды".
И правда.

я опять где-то на своей волне, да?

"Черная стрела" Стивенсон

У книги должно быть свое время, когда ее нужно прочесть. Странно читать "Фауста" классе в восьмом-девятом, когда большинство не в состоянии его понять, странно воспринимается в тридцать литература, которая пошла бы на ура в пятнадцать. В одном случае понимание приходит вместе с опытом, в другом он начинает мешать и получается расставлять акценты совсем не там, чтобы получить удовольствие от чтения.

Про "Черную стрелу" я узнал для себя две вещи. Она наверняка зашла бы на "ура" мне в подростковом возрасте, и кто-то на сайтах реконструкторов считает, что описанная битва при Шорби - красочный образец войны на улицах средневекового города.

Классика (а, думаю, что это уже можно назвать классикой) "историко"-приключенческого жанра в большинстве случаев строится по одному сценарию. Молодой главный герой - честный, смелый и отважный, впрочем, в силу молодости благородство заменяет ему мозги чуть менее, чем целиком. Достаточно яркий "злодей", к которому гг питает смешанные чувства. Прекрасная дама, которую надо спасать и в конце на ней жениться. И, конечно, много много приключений, в которых гг обязательно покажет себя героем и заслужит общее уважение. Пока это писал, невольно сравнивал с "Огнем и мечом" Сенкевича, каюсь. Все это не хорошо и не плохо, все это - просто особенности жанра, которые сами по себе вызывают не радость или неприятие, а умиление - ну вот принято так было писать, как в современности принято описывать Москву как сборище гламура, клубов и тусовок.
В "ЧС" ты сразу знаешь, что будет дальше: как повернется сюжет, кто хороший, кто плохой, кто умрет, а кто выживет, и чем все закончится.

На протяжении всей повести меня не покидало ощущение, что я читаю не книгу, а музыкальное произведение: весь сюжет - это скачка на роялях, выпрыгивающих из-за куста. "Солнце всходит и заходит по веленью твоему.." (с), в этом случае - по желанию автора. По желанию автора на героев спускается на тросах очередной классический рояль в виде спасения там, где его быть не должно или герои резко начинают не свойственно им тупить, дабы усложнить себе жизнь и этим помочь канве повествования.
Насчет "тупить" - главный герой обходится с этим качеством довольно сурово: он использует его в течение всей книги. Причем, как-то местами с избытком. Каждый встречный при виде спутника ГГ, Джона, даже паромщик в глухом лесу, откровенно ржет, понимая, что Джон на деле-то Джоанна. Скоро начинает казаться, что это понимают даже лошади. Гг сидит с прибежавшим к нему прятаться "Джоном" в комнате над часовней, в доме начинается переполох, так как все ищут сбежавшую Джоанну. Но даже здесь ГГ не может связать одно с другим, пока Джоанна не открывает правду. После чего следует диалог в духе:
- Да ты что? Надо же! Слушай, я тебя люблю.
- Да я тебя вообще-то тоже.
- Решили. Спасу и женюсь.
- Давай, спасай!

Тем удивительнее, что за пару страниц до этого ГГ устраивает целый допрос с пристрастием по поводу давнего убийства отца своему злодею-опекуну и его свите - причем, делает это довольно убедительно и даже цинично. Впрочем, короткое прояснение длится недолго, и дальше герой беспросветно погружается в пучину неосмысленного коматоза. Причем, большинство героев книги разделяют это мнение, о чем то и дело прозрачно намекают ГГ.
Любовная линия намечена, Джоанна, в роли "Джона" резво бегавшая по лесной чаще с ГГ и лазавшая по крутым холмам, в ответсвенный миг побега вдруг вспоминает, что она леди и без сил падает перед спущенной из окна веревкой. "Солнце всходит и заходит..." - она ведь должна остаться пленницей у злодея, ну и заодно не мешать герою возмужать в его приключениях.
ГГ отправляется жить с разбойниками в Шервудский.. мм, в просто лес. Разбойники, к слову, хоть и благородны, но как-то в меру их разбойничьего бытия: не гнушаются почистить кошельки, обыскать покойников, "заняться рэкетом", собирая дань с чужих крестьян - одним словом, вполне себе соотвестветствуют. Правда отчего-то все как один начинают боготворить ГГ авансом, в память его усопшего отца и Гг-ского личного благородства и отваги. Благородства у Гг и правда в избытке, только есть одно "но" - он никогда не мучается угрызениями совести. Не потому что так циничен, просто он.. не думает о том, что мог быть неправ и о том, что например, убил человека, чей арбалет даже не был заряжен. "Ну он же на меня его направил", - справедливо рассудил юный Дик (который по меркам той эпохи был вовсе не таким уж и юным - 18 лет, как-никак), выбил арбалет и зарезал агрессора в несколько ударов ножа. И спокойно пошел дальше, ни разу больше об этом эпизоде и не вспомнив. С такой же легкостью, уже служа герцогу Глостерскому, Гг бросает на гибель вверенных ему солдат - ведь у него же теперь есть его невеста. Так же спокойно, он стоит перед герцогом, будущим Ричардом Третьим: ну да, я полностью разбит (а что такого? Странный мужик этот Ричард - недобро как-то смотрит. Ну да и леший с ним, в рыцари все равно уже посвятил. У меня же завтра свадьба)

К слову, о второстепенных персонажах. Кое-кто из них предпочитает вовремя помирать/тяжелораниться, давая перед этим поручения гг в более высокие инстанции. И случается это все местами загадочным образом. Лорда в полных доспехах при абсолютно нелогичной морской вылазке под предводительством Гг, ранит стрелой. тяжело ранит. Непонятно правда куда и как, если он уже после ранения успевает толкнуть длинную речь и дать Гг поручение к самому герцогу Глостерскому. Спустя несколько глав самого главгероя от тучи стрел спасает простая кожаная куртка с металлическими вставками. ну да ладно. Чего в жизни не бывает.

Впечатлил меня один момент. Когда гг, то бегающий с разбойниками по лесам, то бегающий уже по городу, но все еще ведущий себя эдаким подобием Робин Гуда только без мозгов, переоделся в монаха, чтобы пробраться в дом своего врага, убил шпиона, нашёл чужое письмо, распечатал, узнал что, там измена и .. И дальше тут же на месте сел писать ответ. Тому, чье письмо вскрыл. Заботливо принесенными с собой пером и чернилами. С которыми, оказывается, никогда не расставался. Хотя за всю книгу я не был уверен, что он толком хоть раз читал... На этот моменте я понял, что рояли не просто выскакивают, откуда ни возьмись - они еще и пляшут.
И собственно, какого лешего, шпион, вынюхивающий в одном доме, носит в своей сумке письмо, которое его хозяин писал тайно вообще в другие края, да еще и с ведома хозяина? Это так же логично, как, скажем: " И да, Штирлиц, когда будете в кабинете у Бормана, не забудьте передать это письмо от товарища Сталина в Лондон".

Ладно, я не буду придираться. Книжка неплоха, безусловно неплоха. Хотя именно мне подпортили впечатление две вещи - нелогичности и странности героев, что можно потерпеть, и в пятнадцать лет это наверняка не вызвало бы вопросов, и отсутствие описаний. Мне не хватило атмосферы. Хоть в той же самой битве при Шорби.

Во флешмобе пункт: книги изданные в вашем родном городе. Все оказалось очень сложно.
я не хочу читать про археологию воронежской области. не хочу. я ее сдавал по тому самому учебнику. и про казаков тоже не хочу. и про ленина - совсем не тянет. и про Алешу тоже.

но я нашел что-то очень . странное
зашел на сайт. и увидел вот такое описание. Цитата:

"В галерее Х.Л.А.М. состоялась презентация книги поэта и художника Валерия Исаянца.
(...)
Стихотворения в сборнике очень разные. Чувствуется, что многое и многое у автора за плечами. Можно найти и состоящие из одной строки ("Муравьед мечтает эмигрировать"), и почти поэмы, как, например, посвящение Борису Пастернаку, произведение очень гармоничное. Надо сказать, что когда Валерий читал или рассказывал что-то о себе, гости галереи слушали напряженно, как никогда. Очень уж тихий голос у Исаянца. Впрочем, чтение стихотворений от остальной речи можно было легко отличить по жестам и воодушевлению, поэтому проблем во взаимопонимании у поэта с аудиторией почти не возникло."

Чем-то навеяло Ильфа и Петрова.

Я слышал, что есть такое заболевание, когда человеку сворачивает мозги на собирательстве книг. Правда, ему становится без разницы: он может гоняться за всеми книгами и тиражами одного конкретного писателя или издательства.
я представляю собой более гуманную разновидность. Мне доставляет искать новые книги в свою электронную билиотеку (помним о том, что гипотетически я на 1/64 еврей). На книжную полку перебираются только самые понравившиеся, которые я бы хотел однажды перечитать. Такое бывает очень редко, поэтому, если судить по книжной полке дома, я читал три раза в жизни.
у меня лимитный интернет и 400 с гаком страниц раздела истории на литмире. Раздела, от которого у меня вылезают глаза. Как тут найти что-то дельное и не нарваться на "Омску триста тыщ лет" или "Средних веков не существовало, это все заговор историков!"? Хрен знает, но я стараюсь.
у меня отвратительная память, апатия и нехватка времени. Но мне греет душу новые тринадцать строчек в меню моей электронки.
двадцать две страницы литмира пройдены, осталось еще четыреста пять.
Вперед, команданте.